A culpa é da pêra.

Eu comi uma pêra lasciva.
Molhada. Lisa.
Eu comi.

Criou em minha saliva a libido.
Não fui eu, juro.
Foi a pêra.

Aquele lúbrico. Nem solicitei.
Eu pedi só a poupa,
o nutritivo.

E o fruto foi dilacerando em minha boca
a ausência da volúpia...
Pêra safada!

Carta aos meus Anjos

Não sou de escrever prefácios, mas queria dedicar
previamente esse texto a Aaron Shafehaiss, Gabi Cori, João Victor,
Tonho Lira e Vinicius Cardoso. E dizer que, apesar de não postar prosas ou
cartas, abro uma exceção por um apego sentimental a esta. Sei que apegos
sentimentais podem ser ótimos flageladores de textos, mas abstraio nesse
instante e por esses anjos. É uma homenagem.

.......Os deuses têm sido intrigantes. Cada vez que estou a passo de esquecer suas belezas, eles inventam alguém para chegar perto. Alguém que não reclama, não briga. Alguém que simplesmente é; e que justo (e suficientemente) por SER faz notar o que é luz e o que é paz. Alguém que é deus [por me fazer estar perto do divino].
.......Tenho conhecido desses anjos que os deuses mimetizam de borboletas. Esses anjos soltos nos ventos, que vêm um dia, e logo correm para outras flores.
.......Acho que os deuses estão tentando me ensinar o amor. Esse tanto de leveza e liberdade. Essa pureza que exclui qualquer possibilidade de egoísmo. Porque não é justo que os anjos sejam de um só. [Não é da natureza da borboleta ter sua vida destinada a uma única flor]. Tem mais gente, como eu, que precisa deles. Então os deuses me emprestam os anjos... que depois vão embora... e eu fico da janela pensando neles. Ao invés de protestar, fico venerando, com aquela pureza que o amor ensina, aquela liberdade e as sementes que me deixam.
.......“Vai!” Digo baixinho, sorrindo, quando algum se despede. Eu tentando ser um anjo por breves instantes para que eles não carreguem consigo nenhuma de minhas limitações de gente.
.......Vou aprendendo aos poucos a maturidade do verdadeiro amor. Já que cada anjo tem dos deuses justo o amor e a maturidade que carregam.
.......E vou cuidando das sementes que me plantam, e tudo brota.
.......Os deuses fazem questão de cuidar do amor dos anjos. Chuva para não secar, sol para não inundar. E como borboletas, os anjos vêm festejar cada um dos meus brotos que eles mesmos semearam.
.......E é aí que os deuses me intrigam:

nem sempre eles avisam que a língua dos anjos é outra. Despedidas não são adeuses, e o tempo é quem mostra como os anjos são jardineiros fiéis.

Sobre a Solidão

Por dentro a paisagem, como um quadro: inerte.
Nem um vento sopra – nem um vento...
...quem diria.
Pássaros estatuados fixos
e nenhuma cantoria.
Nenhum vôo continuado.
Só silêncio.
Uma quietude exacerbada.
Quase morte.
[Do movimento, da vida, do circuito.]
Que é a vida se não deslocamento?
No entanto, nem um vento,
nem unzinho, sequer...
Nem uma brisa raquítica
denunciando alteração nas moléculas do ar.
Nem um pé de vento, nem um pé.
Apenas o sólido lugar.

Sobre o Amor

Construção, tudo é construção.
Creio.
[Oscilação entre septo e vão
no desejar.
Intermitência: a entrega, o receio].

Mas é construção [sim!],
creio.
Não o fim, não,
essa coisa de amar...
Justo o meio!

Sobre a Intermitência

...enidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidadeperenidade...

Soneto do Mal-Assombro

Eu temia teu vazio em minha essência.
Tua partida a tornar o olhar escuro.
E julgava sepulcral a tua ausência
antes mesmo de me pores neste apuro.

Mas a tua covardia mais gritava:
nem amavas, nem mandavas que eu me fosse.
E o amor que viveria defuntava
em teu descuido sombrio, descaso doce.

Até que em mim tu mataste nosso amor
[te suicidasse enfim com tua partida].
E eu que achava que cultivaria dor

recebi a tua morte e fiquei pasma:
acendi velas a ti, eu destemida
e foste tu quem temeste meu fantasma!

Soneto da Infidelidade

Observa. Eu te amo por ter te traído.
Por não sermos felizes nem sermos iguais.
Por pena de ti, e saber não ter havido
a fidelidade. Dívida, nada mais.

Amo-te pelo meu auto-perdão, enfim,
de [minha] tal imoralidade egoísta.
Aqui ainda egoísmo: amor a mim.
Querer cruel e infiel e narcisista.

É amor por circunstância, é compaixão.
Amor sem escrúpulos. Elo decadente.
Servo da possibilidade de perdão.

Amor de livramento. Busca a solidão
em paz. Interesse próprio. Esteja crente:
se pensas que há dignidade, ilusão!