LAGARTA FIRMAMENTO

Impulso tem a lagarta,

com o corpo a tatear...

Tanto trabalho no chão,

para um dia se alçar.

Que força tem a lagarta

pra querer se transformar.

Ainda sem ter suas asas,

almeja um dia voar.

Junta o preciso, a lagarta,

pra metamorfosear.

Em que será que se firma

para não pestanejar?

Rasteja densa, a lagarta.

Pesada até se quedar.

Então pousa longo tempo,

parada num só lugar.

Labuta a muda, a lagarta

 – distante do que será –

mesmo sem ter ido ao céu,

nem saber o que passa lá.

Se empenha em ter, a lagarta,

jeito de se pendurar.

Fecha-se em canto só dela,

se aninha em restrito lar.

Silêncio afora. Ninguém.

Parece só descansar.

Mas dentro faz a si mesma,

de asas, um belo par!

Trabalha no vir a ser.

Distinta renascerá.

Se antes pesada e lenta,

leve e sagaz ficará.

Um dia, bela surpresa!

Da casca sai devagar.

Sai em cor a borboleta,

tingida, fina e solar!

Quiséramos ser lagarta

e somente acreditar.

Trabalhar árduo na terra,

e um dia, simplesmente, ar!

Beira de borboleta

Ao pé do penhasco, pessoa.

Avante, um colorido ar.

São borboletas das intocáveis,

e alguém a observar.

Pessoa parada na beira,

atenta para não tombar.

Mirando, discreta, as cores:

deslumbre vivo a adejar!

Tão lindas as borboletas!

Quem dera poder tocar.

Mas desfiladeiro abaixo,

tão pouco pode avançar.

Espia o caminho que veio.

Para trás poderia andar.

Mas lá não há borboletas.

Quisera nunca voltar!

Estanca ao pé do barranco

a pessoa a quimerar...

Mas que grandioso exercício

(e árduo): só contemplar!

FLOR SEM SOL

Na sombra, tristonha flor.
Ao longe, o sol em fulgor.
E o botão sem luminescência.
 
Tem a vida em si e mingua.
Abre mansinha, singela e tímida;
carregada de insuficiência.
 
Sem luz ou calor com intensidade,
vê mirrar sua fertilidade,
este potencial de fluorescência...
 
Oh sombra, severo algoz!
Por que se fazer tão atroz
e semear tanta carência?
 
Sem força, as pétalas vão,
e vai também a imensidão
de sonhar com a permanência.
 
Raquítica, queda sem fruto.
Refletindo antecipado luto:
não perpetuará a existência.

Leitos de Rios

Todo rio começa e termina
Cada um tem seu curso
Diversos os percursos.

Entrecruzam confluentes

Água do leito e sina.

Tem rio que vai transparente
Claro, reluz cristalino
Parece espelhar o divino.
Entre retas, quedas e curvas
Leitos brilhando no sempre.

Outros são águas turvas
Mexidos, cheios de chão
Densos por onde estão.
É terra que sofre e urra
A distância do céu, em vão.

Alguns são longas estradas
E guardam muita história
Metros e metros de memória.
Distâncias acumuladas
No leito com gosto de glória.

Há também o pequenino
De porte curto e estreito
Com pouca força em seu peito.
Pequenos rios na vida
Com gosto de despedida.

E seguem nossos leitos
Cada um começa e termina
Todo ele em seu caminho. 
Tanto rio, tanta água
Nesta fluente jornada.

Nascente

Vive a terra bem quieta

Movendo-se cautelosa

Tanto mistério escuro

Abaixo dos pés repousa

 

Quase dormem no espaço

Se arrastando lentamente

Silenciosas no tempo

Terra, rocha e semente

 

Nas profundezas do solo

Onde a luz já não se mira

Quase tudo se assenta

Mas algo remexe e revira

 

Nessa entranha bem densa

Onde tudo tende ao rijo

Abre espaço um movimento

Vai deixando o esconderijo

 

Borbulhando terra afora

Água limpa e transparente

Vindo lá do frio escuro

Se apresenta clara e quente

 

Revirando as profundezas

E se fazendo latente

Pulsando superfície afora

Inesgotável nascente


 

Obra sobre Ruínas

 

Feridas abertas onde não se enxerga

São os olhares duvidando que um dia se erga
A paisagem virada da tempestade passada
O ontem gritando na presente caminhada
Outros tempos, no hoje, através dos escombros
O passado pesando sobre os frágeis ombros
O que se foi grudado no que se é agora
Contínuo indesejável, tempos afora
Peso da lagarta na leve borboleta
E o desejo perene que se esqueça
Qualquer coisa velha que cheira a mofo
E nada adianta todo esforço
A paisagem sombria com o pó de demolição
Sujando as paredes da nova construção
Suja de ontem. Suja de entulho
Por anos a fio. Julho a julho
Cruzando os tempos, restos e sinas
Como planejar a obra sobre as ruínas?


(texto de novembro de 2015)

Quem me dera, ipê

Nesse intenso inverno

quem me dera ser
uma bela árvore de ipê.

Ao sopro do vento forte

suster em galho e flor.
O peso do sóbrio chão;
a leveza da vivaz cor.

E nas profundezas, raiz. Firme.
Hasteando tronco ao céu. Tanto.
Para a flor refletir, do cosmo,
o encanto.

Essa bela árvore, o ipê,

nesse intenso inverno
quem me dera ser.  

Do tronco, passado,

o rijo e a morte.

Das flores, futuro,

a vida e a sorte.

A raiz, oculta,

mistério e aporte.

Até a primavera (folhas no agora)
clarear, presente, apontando o norte.