Flor dada

Flor dada,

brotada

ao vento.

Flor viva:

lascívia

e intento. 

Se ausência: 

carência

e lamento.

Se inseto:

amor certo

e alento. 



.

Um segredo no minério

No interior da terra há escuridão

E um canto onde o sol já não alcança

Está ausente toda luz da imensidão

Tudo ao denso e ao escuro se avança

Luz não chega e o ar se põe escasso

Na sequência vão as cores, se retiram

As nuances e os tons são pouco vastos

Só marrom e preto e cinza que se miram

Nada salta a primeira olhadela

Tudo se parece lúgubre e estéril

Mas se omite, lá, discreto, com candela

Um segredo submerso no minério

Entre a massa mineral está por certo

Algo a mais que se enfurna sob o chão

Para se fazer deveras descoberto

É preciso árdua mineração.

Enfiado e contido no rochedo

Algo precioso em físico se imprime

Escondido entre as pedras, os penedos

E as penhas mora algo de sublime

Algo brilha, e cintila, e resplandece

Colorido. Leitoso ou transparente

E em nada com o escuro se parece

Mais reporta ao que há de reluzente

De vivaz, de sutil e de divino

Qualidades provindas de outro canto

E parece que recolhe, comprimindo,

Um punhado de centelhas do encanto

Será luz que por dentro a terra espelha

Refletindo do céu o mais brilhante?

Ou será que sob o chão pousam estrelas

Que se deram humildemente ao alcance?

Como pode claridade sob o mundo?

No escuro ter colorido império?

Escavar e achar cor bem lá no fundo
Só pode fazer parte de um mistério!

Der Winter

Inverno bem rigoroso,

tudo se faz resfriado.

Recolhe-se a paisagem,

tudo se queda parado.

Retira-se cada bicho,

contrai-se cada planta.

Resta sobre o caminho

nada que se levanta.

Tudo coberto em branco,

envolto e enrijecido.

Estático e congelado

o que foi pulsante e vivo.

O gelo traz a dureza,

firmeza, tensão, ringir.

E mora em tudo que é rijo

o risco de se partir.

Repousa então a existência

pedrada em seu lugar.

Ralenta toda a cadência

Cuidando pra não quebrar.

Sem luz e calor do sol

nada consegue expandir.

Eis que no intenso inverno

melhor é deixar dormir.    

Witten, Alemanha.  

LAGARTA FIRMAMENTO

Impulso tem a lagarta,

com o corpo a tatear...

Tanto trabalho no chão,

para um dia se alçar.

Que força tem a lagarta

pra querer se transformar.

Ainda sem ter suas asas,

almeja um dia voar.

Junta o preciso, a lagarta,

pra metamorfosear.

Em que será que se firma

para não pestanejar?

Rasteja densa, a lagarta.

Pesada até se quedar.

Então pousa longo tempo,

parada num só lugar.

Labuta a muda, a lagarta

 – distante do que será –

mesmo sem ter ido ao céu,

nem saber o que passa lá.

Se empenha em ter, a lagarta,

jeito de se pendurar.

Fecha-se em canto só dela,

se aninha em restrito lar.

Silêncio afora. Ninguém.

Parece só descansar.

Mas dentro faz a si mesma,

de asas, um belo par!

Trabalha no vir a ser.

Distinta renascerá.

Se antes pesada e lenta,

leve e sagaz ficará.

Um dia, bela surpresa!

Da casca sai devagar.

Sai em cor a borboleta,

tingida, fina e solar!

Quiséramos ser lagarta

e somente acreditar.

Trabalhar árduo na terra,

e um dia, simplesmente, ar!

Beira de borboleta

Ao pé do penhasco, pessoa.

Avante, um colorido ar.

São borboletas das intocáveis,

e alguém a observar.

Pessoa parada na beira,

atenta para não tombar.

Mirando, discreta, as cores:

deslumbre vivo a adejar!

Tão lindas as borboletas!

Quem dera poder tocar.

Mas desfiladeiro abaixo,

tão pouco pode avançar.

Espia o caminho que veio.

Para trás poderia andar.

Mas lá não há borboletas.

Quisera nunca voltar!

Estanca ao pé do barranco

a pessoa a quimerar...

Mas que grandioso exercício

(e árduo): só contemplar!

FLOR SEM SOL

Na sombra, tristonha flor.
Ao longe, o sol em fulgor.
E o botão sem luminescência.
 
Tem a vida em si e mingua.
Abre mansinha, singela e tímida;
carregada de insuficiência.
 
Sem luz ou calor com intensidade,
vê mirrar sua fertilidade,
este potencial de fluorescência...
 
Oh sombra, severo algoz!
Por que se fazer tão atroz
e semear tanta carência?
 
Sem força, as pétalas vão,
e vai também a imensidão
de sonhar com a permanência.
 
Raquítica, queda sem fruto.
Refletindo antecipado luto:
não perpetuará a existência.

Leitos de Rios

Todo rio começa e termina
Cada um tem seu curso
Diversos os percursos.

Entrecruzam confluentes

Água do leito e sina.

Tem rio que vai transparente
Claro, reluz cristalino
Parece espelhar o divino.
Entre retas, quedas e curvas
Leitos brilhando no sempre.

Outros são águas turvas
Mexidos, cheios de chão
Densos por onde estão.
É terra que sofre e urra
A distância do céu, em vão.

Alguns são longas estradas
E guardam muita história
Metros e metros de memória.
Distâncias acumuladas
No leito com gosto de glória.

Há também o pequenino
De porte curto e estreito
Com pouca força em seu peito.
Pequenos rios na vida
Com gosto de despedida.

E seguem nossos leitos
Cada um começa e termina
Todo ele em seu caminho. 
Tanto rio, tanta água
Nesta fluente jornada.